1. |
En la tubería
03:59
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Vivo en una tubería.
Apartado de todos los sonidos.
No necesito la luz del día.
En la oscuridad me siento acogido.
Si el mundo te desborda
guardo un sitio para ti.
Escucho ecos lejanos
del tsunami inevitable.
Se hunde todo en la superficie.
Aquí abajo todo es estable.
No pediré perdón por abrir los ojos.
Mi cicatriz avala mi sarcasmo.
Grité que estábamos en números rojos
siguió la fiesta y me exilié aquí abajo.
Nadie pensó en parar
en mirar alrededor.
Lo imposible no podía pasar
hasta que un día todo pasó.
La contradicción ácida de despierto
no querer dormir y dormido
no querer despertar;
se acumulan las líneas tensas,
se van agrietando los arcos,
el celaje de mañana se disipa,
inasible, triste, humano.
Apegarse a este vacío
pese a todo y sin meta.
Te acompaña hasta la tumba.
Descubierto en la adolescencia.
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2. |
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Llevo toda mi vida viviendo contra mí.
Cada domingo de sol
y cuñadismo de periferia,
las barbacoas saturan el aire
y mi estómago
de vegetariano doliente
se desespera y ruge.
Cada violación y cada cuchillada
que recibe el barrio y no un torturador
ponen una soga en mis manos
porque me sobra gente.
Ya pasaron los tiempos
en los que hacer lo que podía
y hacer lo que quería eran lo mismo.
La pila se atasca y yo trago saliva.
Pelo patatas buscando gusanos.
Voy dejando un rastro de gente arrepentida
de haber sido piel y palabra
en la órbita común.
La santa inquisición es mi espejo inverso,
viviendo acelerado, ahíto de café, raudo
como una canción de Descendents.
El silencio del wasap
sin acuerdos colectivos me enerva.
Gustoso construyo muros
porque he perdido la fe en las olas.
El soldador golpea la escoria candente
con su piqueta aguda,
sonido intenso de batir huevos
en la tarde hambrienta
del mundo que crece.
El soldador le pone huesos al mundo
que ya no puede alzarse.
Yo he perdido los planos
y sólo levanto sótanos.
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3. |
Qué lejanos los volcanes
02:55
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Qué lejanos los volcanes y los libros,
qué cercanos el ERE y la hipoteca,
el silencio y la mirada gacha,
las tragaderas en expansión de universo,
callar por miedo a la calle.
Balanzas defectuosas.
Las venden así de fábrica,
equilibran las caídas
y así eres clase media
aunque no poseas nada.
Una avalancha: tales son los días,
tu peso muerto arrastrado
sin oposición, leño viejo en las olas,
desnortado, inerte en la inercia.
Si te abismas, te sustituyen;
si te centras, te abisman.
Si callas, produces, sí,
a pesar de ser solar yermo
en lo profundo de las tripas.
Qué lejano el horizonte
cuando el calendario es un óvalo
descolorido y absurdo,
y su vértigo inasible de días de arena
hace del tiempo un pantano sin salida.
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4. |
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Descansaré cuando termine la conexión.
Tú me dirás que no hay espacio en la memoria.
No importará porque el proceso es el error.
Vuelta a empezar, limpia los datos, comprímelos.
La misión ya terminó, infiltrados en su ram,
desmontando sus barreras.
No puedo oir la transmisión de sus recuerdos.
Déjalo ir, somos fantasmas en su cerebro.
La misión ya terminó, infiltrados en su ram,
desmontando sus barreras
hasta que deje de operar.
En la línea de comandos escondemos nuestro virus.
Nadie encuentra la respuesta, las preguntas se han perdido.
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clavos Madrid, Spain
Plagiando los 80.
"The more powerful the class, the more it claims not to exist".
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