1. |
Y todos danzan
03:45
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Amanecer de flúor en la ciudad.
Coreografía a escala industrial.
Sueños de plástico y de coltán.
Mensaje Roto. Voz que callar.
Líneas de automátas sin coordinar.
Bajo las calles tren sin parar.
Tarjetas nuevas para el código de ayer.
Todo es mecánico. Biónica ley.
Androides en la cola del super
y todos danzan; así es su danza.
No es silicio todo lo que reluce.
Y todos danzan. Así es su danza.
Avanzas sola bajo luces de neón.
Fluorescentes rosa en el callejón.
El alba aún ha llegado, te esperará.
Aún tienes tiempo para hackear.
Androides en la cola del super
y todos danzan; así es su danza.
No es silicio todo lo que reluce.
Y todos danzan. Así es su danza.
Labios de cyborg, carbono es tu amor.
Nuevo el comando, roto el corazón.
Se desmorona toda la anatomía.
Besa el polímero la proteína.
Amanecer de flúor en la ciudad.
Coreografía a escala industrial.
Sueños de plástico y de coltán.
Mensaje Roto. Voz que callar.
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2. |
Despertares
02:20
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Sé que es el calor,
orinarse,
un brazo dormido,
una sed de púa.
Sé que es el cuerpo
y la línea que traza.
Y aún así,
ser disparado en la noche
por lo recto de tu hombro curvo,
la fábula secreta en un rincón efímero,
risa leve,
la cercanía de miel perenne,
júpiter de almendra tu iris...
En el futuro soplan vientos
jugando entre las ruinas
de nuestras ciudades;
sombras de sueño y motor bailan torpes
en ecos cada vez más débiles.
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3. |
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La pantalla estalló, el ciclo ya ha terminado.
Las noticias vuelan ya, el orden se ha fracturado.
Son las calles una fiesta, ha caído la mentira,
con abrazos y canciones; había muerte y ahora, vida.
Despertamos, pero el dinosaurio ya no seguía allí.
Componemos en las ruinas el verano,
y el futuro solo comienza aquí.
Donde antes estábamos a solas, asambleas y estructuras.
Elevar la voz ya no es escalofrío, es el final de la dictadura.
La pantalla estalló, el ciclo ya ha terminado.
Las noticias vuelan ya, el orden se ha fracturado.
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4. |
Corazón de glitch
03:13
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Me vuelvo a perder en la madrugada.
No me volveréis a ver hasta la mañana.
He guardado tus secretos, tu mirada de berilio,
nuevas coordenadas, ciframos el idilio.
Y lejos de aquí el mundo es eléctrico.
Color codificado, emisión en abierto.
Pasos que se borran, que nadie ha registrado.
Fantasmas en la máquina, circuitos alterados.
Cuando cae la noche se activa el contrabando.
Con un simple roce fluyen teradatos.
Y lejos de aquí es cielo es simulado,
pantallas las palabras, mensajes registrados.
Coge mi mano sintética, huyamos por la fibra óptica.
Que ni un firewall nos detenga, que nuestro amor altere la lógica.
Mi corazón de glitch no cabe en el sistema,
y cuando le hacen click, se funden las antenas.
El fallo en la red será nuestra herramienta.
Asaltando el servidor, ganaremos la guerra.
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5. |
El libro
03:17
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Hace unos días que he perdido
el punto de lectura de tu libro.
Probablemente ya he repetido
las mismas páginas, todo es un lío.
Y poco a poco me voy dando cuenta
de algo extraño en sus palabras.
Percibo pautas ocultas en las letras,
hay un mensaje que se me escapa.
Empiezo a sospechar
que no quieres que te lo devuelva.
Es una trampa genial
que atrapa mis noches y no deja que duerma.
A veces es novela, a veces poesía,
un ensayo sobre economía.
Miro su cubierta, la contraportada:
a veces veo cosas, a veces no no veo nada.
Comienzo a estar obsesionado.
Vaya maldición que me has endosado.
Intento atar cabos, resolver sus misterios.
Tras cuatro párrafos me siento tonto y lento.
SI me querías perder
ya ves que lo has logrado.
No he vuelto a coger las riendas de mi vida,
todo se ha trastornado
¿Es este tu plan final para que deje
de estar seguro de la realidad
y que cruce el umbral a otro mundo?
Se que uno de estos días me vendrás a buscar.
Mi casa estará vacía y tu tranquila sonrerírás.
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6. |
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Es agosto en Madrid. Nadie se ha quedado aquí.
El sol aplasta la ciudad, en sus calles nada se agita.
Urbe de prueba nuclear, congelada en la tarde.
El asfalto es cristal, los edificios arden.
Voy buscando una señal, una voz en el silencio.
En el ciclo estival, la producción en punto muerto.
Todo es como una cadena de producción gigantesca.
A veces se dan descansos a la fuerza de trabajo.
Y sigo sola caminando, estoy fuera del mercado.
Las calles son escenario de un melodrama anticuado.
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7. |
Como desahuciada
02:51
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Me siento tan vacía,
como desahuciada por un fondo de inversión.
Ya no tengo metas,
sólo me mueve la inercia de la situación.
Y esta aguda sensación
de ser desposeída de mi esencia.
No tengo explicación
de lo que nos pasa sin cuestionar el sistema.
Espejos me delatan,
no veo mi reflejo solo confusión.
Busco una mirada
que detenga esta noche y desencadene una reacción.
Y el termómetro ya no me consuela,
en la soledad siento cómo todo se congela.
Y alarmada noto los dedos del hielo
rondando mi corazón, se me acaba el tiempo.
Y esta noche encontraré
un papel con versos rotos y olvidados.
Y lo recogeré,
lavaré sus manchas cuando estén plantados.
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8. |
El espacio de una bala
04:37
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Ignorar que solo eres el espacio de una bala,
que hay cientos de millones de balas esperando.
Y que tu grito es apenas el roce del ácaro
sobre una montaña de roca.
Ignorar que lo ignoras.
De la noche a la mañana no hay ecuación
ni sortilegio
y en el terrible sacrificio se alberga el alba.
Hay una nube que no se ve,
hay una nube de personas que solo llueven.
Un torrente infinito de existencias,
meras inercias que muros levantan.
Esta maquinaria no necesita otro combustible
que el silencio.
Como en el metro en hora punta
somos un agujero negro.
Descanso en cada escalera,
asustada del sonido,
cualquier rostro es ventana
a algo perdido que aún espera.
Hoy el cielo está torcido, y las calles dibujadas.
En el asfalto hay un río que pronto será riada.
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9. |
Búnker
03:56
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Las gentes del parque se cuelan en mi casa por los armarios de la cocina.
Ecos de sus voces rebotan en las galerías de la campana extractora.
Cámara obscura en la vitrocerámica, distancia para enfriar este mundo.
Nuestra alacena es el corazón del elefante: luchan esencias y universos.
Parapetados en la torre, esperamos que el viento anuncie el fin de la derrota.
El aire es un cristal cargado de dentelladas, el aire es un escualo veloz.
En el horizonte se hace sólida la última luz en su caída sin público.
Los llanos están tomados por una red de gente rota perdida en su odio.
Ahora son las banderas las que bautizan la sangre del hijo aún no brotado.
Tú y yo somos koala bajo la lluvia y queremos ser mínimos en la noche.
Afuera el torrente y aquí el abrazo grapado con esfuerzo y sin ahorrar miedo.
Desborda el absurdo de muerte, desborda el mañana y el amanecer de fruta.
En nuestra sartén caen gargantas y disparos, ya sin vergüenza, ya sin excusas.
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10. |
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Ingenuos que esperan que la democracia burguesa
pare a los fascistas…
Pero cuántas veces una madre no sólo perdona,
también justifica al hijo mal criado;
cuántas veces nos obstinamos en obviar
la historia en tanto largo acto de venganza,
sucesión de puercos revolcados en miseria ajena.
Dicen que se dará la vuelta a la tortilla
y que se cambiarán las tornas,
pero poca gente veo armada de espátula
con rumbo a la cocina.
Todos los caminos que se alejan del barrio
conducen a la esfera del olvido.
Los paredones, cementerios y cunetas
rezuman gente que aún tiene razón.
Sangre y aliento se interrumpen
cuando te muerdes la lengua.
Preparamos nuestra cabeza y la ejercitamos duro,
aspirando a conseguirle el físico correoso
de un centurión romano.
Todo es inútil cuando al esclavo le fascinan sus cadenas,
cuando cada fin de año,
el idiota grita su derecho a tirar petardos
con los dedos colgando de un hilo de carne,
porque es liberticida no dejar su autógrafo en la acera
con restos de piel en un charco de sangre.
Ante este panorama uniforme sin esquinas de futuro
dejaremos para luego las dudas de lo que somos
porque urge detener la metralla y el abismo,
y eso de deconstruirnos como una tortilla pija,
buscando en nuestro cuerpo la culpa de una galaxia,
cada vez es más minúsculo al lado de un desahucio.
Queda todo bonito —como escamas de serpiente— en los discursos.
pero al ser simples discursos, llega un mal acento,
una coma fugitiva, un gallo o perdigón y te joden el invento.
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clavos Madrid, Spain
Plagiando los 80.
"The more powerful the class, the more it claims not to exist".
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